Wenn alles ringsumher zueinander findet,
prüft und sich dann ewig bindet,
brennt sich eine Frage in mich ein,
wann ist das Glück denn endlich mein.
Zuerst war sie leise ganz ohne Verdruss,
gespeist vom Glauben,
das alles kommt,
wie es kommen muss.
Doch in der Stille Einsamkeit,
wirkt jedes Wort,
als ob man schreit,
sodass ich jede meine nannte,
die nur meinen Namen kannte.
So ging manches Jahr ins Land,
als ein Zweifel mich beschlich,
der Grund für meine Einsamkeit bin ich.
So suchte ich in allem was ich kannte,
nach der gleichbleibenden Konstante,
die mir so im Wege steht,
sich abends einzig zu mir legt.
Nirgends fand ich nur ein Wort,
riss alles von mir fort,
was euch wohl nicht gefällt,
spiel Clown in einer Plastikwelt.